Le cris de paris

Nous pensions au moins que dans nos murailles

Ils n’entreraient pas,

N’ayant pu les prendre avec leurs mitrailles

Ni tous leurs soldats !

Nous pensions qu’après cinq longs mois de siège

Sans brèche aux remparts,

On verrait sortir meurtris de leur piège

Ces lâches renards !

Nous avions compté sans l’âpre famine

Qui nous saute au cou

Pour nous tordre enfin la gorge, et termine

La guerre d’un coup !

Et pourtant nos forts, bravant la tempête,

Disaient toujours non,

Et ne voulaient pas abaisser la crête

De leur pavillon !

Et, même étranglés par le mal farouche,

Nous serions debout,

Si des vils rhéteurs à la face louche

N’avaient livré tout !

S’ils n’avaient menti, pour rendre dans l’ombre

Paris désarmé,

Et crier ensuite à la foule sombre :

— « Tout est consommé !»—

Préférant au bruit de nos libres armes

L’honneur d’embrasser

Les pieds d’Attila, mouillés de ces larmes

Qu’ils savent verser !

— Ainsi donc, Paris, notre cité sainte,

Paris frémissant

Aura répandu hors de son enceinte

Tant de noble sang,

Lui, le fier géant dont jamais défaite

N’ébranla le cœur,

Pour subir l’affront du Barbare en fête,

Maître… et non vainqueur !

O vous qui pouviez sauver la Patrie,

Obstinée en vain,

Et qui n’avez mis qu’une main flétrie

Dans sa large main ;

O vous, déserteurs de la République,

Vous si haut portés,

Qui rampez si bas dans chaque supplique

Et la souffletez !

Vous qui dans la nuit penchiez vos fronts blêmes,

Serfs abâtardis,

Frissonnant de peur dans ces jours suprêmes,

Oh ! soyez maudits !

Paris vous rejette, et déjà l’Histoire

Coud vos noirs linceuls :

Ci-gît l’infamie… A Paris la gloire !

La honte à vous seuls !