Le cyprès

Ce haut cyprès ! c'est là qu'un soir est mort l'Amour,

Dans l'ombre chaude encor de sa rouge journée,

C'est là que, contre lui sa pointe retournée,

Il est tombé, percé de sa flèche à son tour.

O lieu cher et cruel et triste, où, de ce jour,

Mystérieuse et qui ne s'est jamais fanée,

De son sang a fleuri une rose obstinée

Dont semble encor la pourpre attendre son retour.

Et quelquefois, la main dans la main, ma Tristesse

Et moi, qui ne veux plus, hélas ! qu'elle me laisse,

Nous montons jusqu'ici, son pas auprès du mien.

Elle aime cette rose et moi le cyprès sombre :

Elle espère peut-être encor, mais je sais bien

Qu'où l'Amour est tombé ne revient pas son Ombre !