Le démoniaque

Ai-je sucé les sucs d'innommés magistères ?

Quel succube au pied bot m'a-t-il donc envoûté ?

Oh ! Ne l'être plus, oh ! Ne l'avoir pas été !

Suc maléfique, ô magistères délétères !

Point d'holocauste offert sur les autels des Tyrs,

Point d'âpres cauchemars, d'affres épileptiques !

Seuls les rêves pareils aux ciels clairs des tryptiques,

Seuls les désirs nimbés du halo des martyrs !

Qui me rendra jamais l'hermine primitive,

Et le lis virginal, et la sainte forêt

Où, dans le chant des luths, Viviane apparaît

Versant les philtres de sa lèvre fugitive !

Hélas ! Hélas ! Au fond de l'Érèbe épaissi,

J'entends râler mon cœur criblé comme une cible.

— Viendra-t-on te briser, sortilège invincible ? —

Hâte-toi, hâte-toi, bon Devin, car voici

Que l'automne se met à secouer les roses,

Et que les jours rieurs s'effacent au lointain,

Et qu'il va s'éteignant le suave matin :

— Et demain, c'est trop tard pour les métamorphoses !