Le fusillé

Qu'avais-tu fait, mon camarade ?

Comme un lièvre, en ce matin gris,

tu roulas sous la fusillade;

ton sang coula, vite tari.

Que les chiens lèchent les pavés !

Que la pluie batte les vieux murs

Les siècles ne sauraient laver

sur la main cette tache impure.

Les innocents, les morts sans bière,

clament vengeance à l'Éternel.

Dieu s'arme et souffle la colère :

tendez vos gorges, criminels !