Le gascon

Je soupçonne fort une histoire,

Quand le héros en est l’auteur.

L’amour-propre et la vaine gloire

Rendent souvent l’homme vanteur.

On fait toujours si bien son compte,

Qu’on tire de l’honneur de tout ce qu’on raconte.

À ce propos, un Gascon, l’autre jour,

À table, au cabaret, avec un camarade,

De gasconnade en gasconnade,

Tomba sur ses exploits d’amour.

Dieu sait si là-dessus il en avoit à dire !

Une grosse servante, à quatre pas de là,

Prêtoit l’oreille à tout cela,

Et faisoit de son mieux pour s’empêcher de rire.

À l’entendre conter, il n’étoit, dans Paris,

De Chloris,

Dont il ne connût la ruelle,

Dont il n’eût eu quelques faveurs ;

Son air étoit le trébuchet des cœurs.

Il aimoit celle-là, parce qu’elle étoit belle ;

Celle-ci payoit ses douceurs :

Il avoit chaque jour des garnitures d’elle ;

De plus, il étoit fort heureux ;

Il n’étoit pas moins vigoureux :

Telle dame en étoit amplement assurée ;

À telle autre, en une soirée,

Il avoit su donner jusques à dix assauts.

Ah ! pour le coup, notre servante

Ne put pas s’empêcher de s’écrier tout haut :

« Malepeste ! comme il se vante !

Par ma foi ! je voudrois avoir ce qu’il s’en faut. »