Le jour des morts

Amis, entendez les cloches

Qui par leurs sons gémissants

Nous font de bruyants reproches

Sur nos rires indécents.

Il est des âmes en peine,

Dit le prêtre intéressé :

C'est le jour des morts, mirliton, mirlitaine ;

Requiescant in pace !

Qu'en ce jour la poésie

Sème les tombeaux de fleurs ;

Qu'à nos yeux l'hypocrisie

Les arrose de ses pleurs.

Je chante au sort qui m'entraîne

Sur les traces du passé :

C'est le jour des morts, mirliton, mirlitaine ;

Requiescant in pace !

Méchants, redoutez les diables :

Mais qu'il soit un paradis

Pour les filles charitables,

Pour les buveurs francs amis ;

Que saint Pierre aux gens sans haine

Ouvre d'un air empressé.

C'est le jour des morts, mirliton, mirlitaine ;

Requiescant in pace !

Le souvenir de nos pères

Nous doit-il mettre en souci ?

Ils ont ri de leurs misères ;

Des nôtres rions aussi.

Lise n'est point inhumaine ;

Mon flacon n'est point cassé.

C'est le jour des morts, mirliton, mirlitaine ;

Requiescant in pace !

Je ne veux point qu'on me pleure,

Moi, le boute-en-train des fous.

Puissé-je, à ma dernière heure,

Voir nos fils plus gais que nous !

Qu'ils chantent à perdre haleine,

Sur le bord du grand fossé :

C'est le jour des morts, mirliton, mirlitaine ;

Requiescant in pace !