Le matin

L'angélus sonne. Dimanche.

L'arbre est rose dans l'aurore.

Gais, légers, entre les branches,

volètent des oiseaux d'or.

Échappé des bois, l'air libre

glisse nu par ma fenêtre,

tandis qu'en mon esprit vibrent

des regrets d'aubes champêtres.

O matin fidèle et pur

qui m'apporte en ses mains fraîches

plus de cadeaux en ces murs,

que les Mages à la crèche !

Déjà le merle module

et du ciel qui devient bleu

descend jusqu'en ma cellule

comme un baiser du bon Dieu.