Le mendiant

Un ministre du ciel courbé sous les offrandes

Que la piété riche aux pauvres destinait,

Fier de son lourd fardeau, lentement cheminait,

Pesant les fruits sacrés de ses saintes demandes.

« Mon père, ayez pitié d’un homme malheureux,

Lui crie un indigent qui traînait sa misère ;

Vous avez recueilli des bienfaits si nombreux !

Vous avez attendri tant de cœurs généreux !

Donnez-moi ; votre marche en sera plus légère.

— Au loin, dit le saint homme, au loin ! Quels sont vos droits

Pour oser aspirer aux aumônes sacrées ?

Ce n’est point aux passants qu’elles sont consacrées ;

Au loin ! je suis en eau : chacun porte sa croix !

— Mais, mon père, je meurs ! — Eh bien ! est-ce ma faute ?

Je vous trouve plaisant de vous en plaindre à moi :

Les gueux ont aujourd’hui la prière bien haute !

J’ai mes pauvres, passez ! Allez servir le roi.

— Mon père, je suis vieux. — Je vous en félicite ;

Vous aurez moins longtemps à souffrir ici-bas.

— Au nom de Dieu ! du pain, mon père ! — Passez vite,

Importun vagabond ! — Je me retire, hélas !

Laissez tomber au moins une céleste aumône

Sur ma faim qu’en passant vous pouviez soulager ;

Vos bénédictions… — Oui, mon fils, Dieu l’ordonne :

Puisque tu vas mourir, tu fais bien d’y songer.

Mets-toi donc à genoux. — Et moi je les refuse,

Dit le pauvre d’un ton moqueur ;

Passez, père, je vous récuse,

N’épuisez pas votre bon cœur.

J’ai trop faim pour courir après l’oiseau qui vole ;

Vos bénédictions ne sauraient me nourrir :

Le don ne vaut pas une obole,

Puisque vous daignez me l’offrir. »