Le Pêcheur d'écrevisses

Nez plat, grosse bouche en fer d'âne,

Et, sous les pommettes deux creux

Dans un long visage cireux,

Tout en menton et tout en crâne ;

Glabre, sec et la peau ridée ;

Un petit œil vif et louchon ;

Une jambe en tire-bouchon,

L'autre racornie et coudée ;

Boitant, mais de telle manière

Que, d'un côté marchant plus bas,

Il avait l'air, à chaque pas,

D'entrer un pied dans une ornière.

Les bras tombant à la rotule

Avec une très courte main :

Tel était le pauvre Romain,

Mon visiteur du crépuscule.

Ce gars pêchait des écrevisses

Dans tous les ruisseaux du ravin.

Le goût du tabac et du vin

Était la plus grand de ses vices.

À qui lui parlait blonde ou brune

Il disait de son ton drôlet :

« Faut croir' que je n' suis pas si laid

Puisque j'en trouve encor quéq's unes. »

Ce maigre infirme, à jeun, comme ivre,

Rôdaillait le jour et la nuit…

Et, quand on marchait avec lui,

On avait du mal à le suivre.

S'il avait une ample capture,

Le soir, annoncé par mes chiens,

Il m'arrivait, criait : « J'en viens !

J' vous apport' de la nourriture. »

Exhalant des senteurs de fosses,

Il dépliait son grand mouchoir

Plein de bêtes, me faisait voir

Qu'elles étaient vives et grosses.

Je lui donnais un coup à boire,

Et, ça dépendait, deux et trois !…

Il buvait, tenant à dix doigts

Son verre comme un saint-ciboire.

Alors, sa pauvre face exsangue,

Prenant un petit ton vermeil,

Il disait : « C'est du jus d' soleil ! »

En faisant cliqueter sa langue.

« Ah ! c'est ça qui donn' de l'organe !

À présent, j' chant'rais jusqu'à d'main.

Mais non, faut que j'renfil' mon ch'min,

Sur trois jamb's, en comptant ma canne ! »

Dans son vaste mouchoir, le même,

Il nouait serré son argent,

Grognait : « J' m'ennuie en voyageant,

J' demeur' loin, et ça fait si blême !

Où q' ya l' paquet ? j' vous prends un' chique,

Ça m' ravigot'ra l'estomac ! »

Il partait, mâchant son tabac,

En chantant un fredon bachique.

Un beau jour, je priai mon homme

De me raconter sa façon

De pêche. « À vous qu' êt' bon garçon,

Fit-il, j' vas vous dir' ça tout comme :

Et d'abord, le mond' d'ordinaire

Font d' l'écrevisse un poisson… bah !

De c'te rac' là, ça n'en est pas,

Pas plus q' moi d' cell' des millionnaires !

L'écreviss', par sa têt', sa queue,

Ses yeux sortis, ses poils tout droits,

L' glissant d' ses patt', l' serrant d' ses doigts,

Par sa peau dure, noire et bleue,

Sauf qu'elle aim' l'eau, c'est un insecte

Qui r'semb' à ceux qu'on voit dans l' corps

Des crapauds et des lézards morts.

Ah ! c'est amateur de c' qu' infecte !

Eh ben ! pourtant, moi, qui la pêche,

J' peux m'en vanter, l' mieux du canton,

J' me sers jamais d' têt' de mouton,

Qu'ell' soit pourrie ou qu'ell' soit fraîche.

Avec ça faut un tas d'affaires,

D' la ficell', des engins d' cordier,

Et des sous ? quand il faut payer,

C'est rar' chez un qui n'en a guères.

Vous allez voir ! j' vas en rapines,

Et j' me coup' dans quéq' bon buisson

Un fagot, un vrai hérisson

Si tell'ment qu'il a des épines !

Partout, j'y mets d' la peau d' grenouille,

À l'eau j' le jette, et puis ça yest !

Laissez fair' ! je n' suis pas inquiet :

J' sais que j' reviendrai pas bredouille.

Mais, c'est d'un travail qu'est pas mince ;

Aussi vrai que j' m'appell' Romain,

L' meilleur, c'est d' pêcher à la main.

Dam' ! faut s' méfier ! pac' que ça pince.

D'ailleurs, moi, j'ai fait l' sacrifice

D' mes dix doigts. Les morsur' qu'i's ont

C'est peu d' chos' ! Oui ! mais, pac' qu'i' sont

Aussi malins q' les écrevisses.

En douceur, j' les surprends, j' les d'vine,

J' sais où qu'a s' tienn', les joints d' rocher,

Les renfoncis où j' dois chercher,

Et l'habitud' rend la main fine,

Aut'fois, est-c'pas ? — i' faut qu'on s' forme !

— J' n'y voyais pas clair par les doigts,

J' prenais des serpents — oh ! q' c'est froid !

— Ma main r'connaissait pas un' forme.

Oui ! mais à présent, l' Diab' me rompe !

Mes doigts ont des yeux pas berlus,

J' les serr' sur l'écreviss', pas plus !

Et n'ya pas d' danger que j' me trompe.

Qui q' ça fait q' j'aye un' jamb' trop basse ?

Au contrair', j'ai moins à m' courber,

Et, quand i' m'arriv' de tomber,

Les rochers m' connais' : i' m' ramassent.

Et puis, voulez-vous que j' vous dise ?

J' s'rais pas infirm', ça s'rait l' mêm' jeu ;

Je m' plais trop dans c' qu'a fait l' bon Dieu,

Y flâner, c'est ma gourmandise ! »

Âme inculte, mais nuancée,

Cœur de soleil et de brouillard,

Errant poète du regard,

De l'oreille et de la pensée,

Il les comprenait suivant l'heure

Les paysages qu'il vivait,

Et, dans la nature, il savait

Ce qui parle, rit, chante ou pleure.

Au fond de leurs gorges désertes

Il aimait ses ruisseaux obscurs

Qui glougloutaient, pierreux et purs,

Sous des arceaux de branches vertes.

Leur mystère était son royaume

Par lui si tendrement hanté

Qu'il avait l'air en vérité

D'en être l'âme et le fantôme.

À présent, il dort sous les saules.

Ce coteau, tant de fois grimpé,

Dans une boîte à pan coupé,

Il l'a gravi sur des épaules.

Et, tous mes regrets sur sa tombe

Offrent un hommage fervent

Au pauvre être que, si souvent,

J'évoque, lorsque la nuit tombe.