Le printemps de 1871

Salut, Printemps !

Les noirs autans,

Ont fui nos plaines,

Oh ! viens à nous,

Clément et doux,

Et les mains pleines,

Pleines de fleurs ;

Adieu, douleurs !

Adieu, froidures !

Les amoureux,

Vont deux à deux,

Sous les ramures.

Dans les buissons,

Les gais pinsons,

Jettent leurs trilles,

Et le soleil

Clair et vermeil,

Rit aux charmilles.

Oh ! sois béni,

Pour chaque nid,

Chaque fleurette !

Frais messager,

Vois ; le verger.

Se met en fête !

Salut, Printemps !

Voici le temps,

Où, sur les grèves

Et dans les bois,

Tout bas, les voix

Chantent leurs rêves !

Dans le sillon,

L'humble grillon,

Fait sa prière.

Il dit : — « Merci,

Printemps ! Voici

Fleurs et lumière ! »

Printemps aimé,

Tout est charmé,

De ta venue !

Et tout le dit,

La fleur au nid ;

L'onde à la nue !

Tout est joyeux…

Mais soucieux,

Tu nous regardes,

C'est triste et doux,

Que parmi nous,

Tu te hasardes !

Qu'as-tu Printemps,

Pourquoi tes chants,

Sont-ils moroses ?

Dis d'où provient,

Le mal qui vient,

Pâlir tes roses ?

- « O mes amis !

Ils sont partis,

Loin de la France,

« Mes oiselets,

Aux gais couplets,

Pleins d'espérance !

« Ils ont eu peur,

De cette horreur.

Qu'on nomme : « Guerre »

« Plaine et bosquet,

Hélas tout n'est

Qu'un cimetière !

« Pourquoi chanter ?

Je viens planter,

Pour fleurs nouvelles,

« Fleurs des regrets ;

Près des cyprès,

Les immortelles ! »

Voyez, là-bas,

La plaine, hélas,

N'est qu'une, steppe !

« Sur chaque seuil,

Dieu même en deuil,

A mis un crêpe !

« Quant au matin,

Sur l'aubépin,

Brille une eau pure ;

« Perles des fleurs ;

Ce sont les pleurs, »

De la Nature !

« Plus de chansons !…

Vers les buissons,

Voici les veuves,

« Avec l'enfant ;

Tous, vont cherchant,

Des fosses neuves ! »

O doux Printemps !

Fleuris nos champs,

A faire envie !

Fécond et fort,

Où fut la mort,

Refais la vie !