Le Pucelage des Muses

De tel père filles telles.

Et Jupin, qui sur le dos

Verse Nymphes et mortelles,

Change l’Olympe en bourdeaux.

Lanterne du corridor,

Vénus cligne ses yeux d’or.

Piérides, en pierreuses,

S’ouvrent à tout espadon,

Si pour Jean Racine creuses,

Creuses aussi pour Pradon,

Avec autant de maris

Que les Odes ont d’Iris.

La Volupté, que leurs ruses

Insinuent au fond des os,

Aima les autels des Muses

Près des jaillissantes eaux,

Pour s’y laver à loisir

De l’écume du plaisir.

S’excitant à leur histoire,

La Clio prend des soudards

Encor tout sanglants de gloire

Dans son lit fait d’étendards,

Et se colle à ces lurons

Comme la bouche aux clairons.

Polymnia, mal coiffée,

Aime rêver à l’écart,

— La paume au menton, — d’Orphée

Qui l’honora d’un bâtard.

L’été, dans les Casinos,

Elle chante aux pianos.

Au danseur qu’elle évalue

Plus touché de ses desseins,

Terpsichore, elle, s’englue,

Et l’imprime sur ses seins,

En lui poussant sous le nez

La touffe aux bras safranés.

L’enchargeant des dolosives

Sirènes, Achéloos

Au bord des mers offensives

Le chaste flanc a déclos

De Melpomène, et depuis

Elle a connu d’autres nuits,

Les Aulis, et les Suburres,

L’Œta funeste au héros,

Et le col des vierges pures

Trucidé comme taureaux.

Ah ! l’orgiaque Byblos

A déchiré ce péplos.

En Ménade tu trébuches,

Euterpe, ivre sous le joug

De Bacchus, parmi les cruches

De ton dieu qui monte un bouc ;

Puis t’unis dans le limon

Avec le fleuve Strymon.

Aristote, de ta double

Flûte, nous dit que le son

Pousse à la colère, et trouble

Les sens avec la raison.

Pallas proscrit l’instrument,

De ses traits purs le tourment.

La Muse de l’hyménée

Debout, lève son plectrum.

C’est une passionnée,

Souvent nue, amat virum.

Mais sur le double coteau

Qui mieux m’accueille ? Erato.

Thalie a fait quelque frasque

Chez les satyres bouquins

Avant de porter le masque

Comique et le brodequin.

Et, sous la table, aux rouliers

Ses pieds se sont mésalliés.

Uranie, en toi ne chôme

Nulle sphère ; un jeu risqué

Gagne ta gorge à la paume,

Tes fesses au bilboquet.

La plèbe des petits dieux

Gratte au compas les Saints-Lieux.

Or toutes ces Demoiselles,

Du sourcil jusqu’au talon,

Te les garantit pucelles,

Qui donc ? Madame Apollon,

Et ne te crois pas dupé

Par cette Kalliopé.

Au double mont, si quelqu’une

T’attend, — quelqu’une des Neuf, —

Dis que ta bonne fortune

T’offre un vase sain et neuf.

Ne diffame point ce lis

Le rimant à Syphilis.

Le vainqueur de Cérisole

— Et dame ! il te valait bien ! —

N’a pas perdu la boussole

Pour l’émail italien

Dont Vénus sous le cimier

Couronna François premier.

Si tu fuis ces chambrières,

De Ronsard fais bon marché,

Qui de leurs serre-croupières

Sur son Pégase écorché,

Sue encore aux Phlégétons

Sous le pourpoint à boutons.