Le Romencero du Cid

Vous ne m'allez qu'à la hanche ;

Quoique altier et hasardeux,

Vous êtes petit, roi Sanche ;

Mais le Cid est grand pour deux.

Quand, chez moi, je vous accueille

Dans ma tour et dans mon fort,

Vous tremblez comme la feuille,

Roi Sanche, et vous avez tort.

Sire, ma herse est fidèle ;

Sire, mon seuil est pieux ;

Et ma bonne citadelle

Rit à l'aurore des cieux.

Ma tour n'est qu'un tas de pierre,

Roi, mais j'en suis le seigneur ;

Elle porte son vieux lierre

Comme moi mon vieil honneur.

Mes hirondelles sont douces ;

Mes bois ont un pur parfum,

Mes nids n'ont pas dans leurs mousses

Un cheveu pris à quelqu'un.

Tout passant, roi de Castille,

More ou juif, rabbin, émir,

Peut entrer dans ma bastille

Tranquillement, et dormir.

Je suis le Cid calme et sombre

Qui n'achète ni ne vend,

Et je n'ai sur moi que l'ombre

De la main du Dieu vivant.

Cependant je vous admire,

Vous m'avez fait triste et nu

Et vous venez chez moi, sire ;

Roi, soyez le mal venu.

Si le mont faisait reproche

A l'air froid, aigre et jaloux,

C'est moi qui serais la roche,

Et le vent ce serait vous.

Roi, j'en connais qui trahissent,

Mais je suis le vieux soumis ;

Tous vos amis me haïssent,

Moi, je hais vos ennemis.

Et dans mon dédain je mêle

Tous vos favoris, ô roi ;

L'épaisseur de ma semelle

Me suffit entre eux et moi.

Roi, quand j'épousai ma femme,

J'eus à me plaindre de vous ;

Pourtant je n'ai rien dans l'âme,

Dieu fut grand, le ciel fut doux,

L'évêque avait sa barrette,

On marchait sur des tapis,

Chimène eut sa gorgerette

Pleine de fleurs et d'épis.

J'avais un habit de moire

Sous l'acier de mon corset.

Je ne garde en ma mémoire

Que le soleil qu'il faisait.

Entrez en paix dans ma ville.

On vous parlerait pourtant

D'une façon plus civile

Si l'on était plus content.

Parce que, Léon, la Manche,

L'Èbre, on vous a tout donné,

Et qu'on était grand, don Sanche,

Avant que vous fussiez né,

Est-ce une raison pour être

Vil envers moi qui suis vieux ?

Roi, c'est trop d'être le maître

Et d'être aussi l'envieux.

Nous fils de race guerrière,

Seigneur, nous vous en voulons

Pour vos rires par derrière

Qui nous mordent les talons.

Est-ce qu'à votre service

Le Cid s'est estropié

Au point d'avoir quelque vice

Dans le poignet ou le pié,

Qu'il s'entend, sans frein ni règle,

Moquer par vos gens à vous ?

Ne suis-je plus qu'un vieux aigle

A réjouir les hiboux ?

Roi, qu'on mette, avec sa chape,

Sa mitre et son palefroi,

Dans une balance un pape

Portant sur son dos un roi ;

Ils pèseront dans leur gloire

Moins que moi, Campeador,

Quand le roi serait d'ivoire,

Quand le pape serait d'or !

Je vous préviens qu'on me fâche

Moi qui n'ai rien que ma foi,

Lorsque étant homme, on est lâche,

Et qu'on est traître, étant roi.

Je sens vos ruses sans nombre ;

Oui, je sens tes trahisons.

Moi pour le bien, toi pour l'ombre,

Dans la nuit nous nous croisons.

Je te sers, et je m'en vante ;

Tu me hais et tu me crains ;

Et mon cheval t'épouvante

Quand il jette au vent ses crins.

Tu te fais, tristes refuges,

Adorer soir et matin

En castillan par tes juges,

Par tes prêtres en latin.

Roi, si deux et deux font quatre,

Un fourbe est un mécréant.

Quant à moi, je veux rabattre

Plus d'un propos malséant.

Quand don Sanche est dans sa ville,

Il me parle avec hauteur ;

Je suis un bien vieux pupille

Pour un si jeune tuteur.

Je ne veux pas qu'on me manque.

Quand tu me fais défier

Par ton clerc à Salamanque,

A Jaen par ton greffier ;

Quand, derrière tes murailles

Où tu chasses aux moineaux,

Roi, je t'entends qui me railles,

Moi, l'arracheur de créneaux,

Je pourrais y mettre un terme ;

Je t'enverrais, roi des goths,

D'une chiquenaude à Lerme

Ou d'un soufflet à Burgos.

Quand je songe en ma tanière,

Mordant ma barbe et rêvant,

Regardant dans ma bannière

Les déchirures du vent,

Ton effroi sur moi se penche.

Tremblant, par tes alguazils

Tu te fais garder, roi Sanche,

Contre mes sombres exils.

Moi, je m'en ris. Peu m'importe,

O roi, quand un vil gardien

Couche en travers de ta porte,

Qu'il soit homme ou qu'il soit chien !

Tu dis à ton économe,

A tes pages blancs ou verts :

— "A quoi pense ce bonhomme

Qui regarde de travers ?

A quoi donc est-ce qu'il songe ?

Va-t-il rompre son lien ?

J'ai peur. Quel est l'os qu'il ronge ?

Est-ce son nom ou le mien ?

"Qu'est-ce donc qu'il prémédite ?

S'il n'est traître, il en a l'air.

Dans sa montagne maudite

Ce baron-là n'est pas clair.

"A quoi pense ce convive

Des loups et des bûcherons ?

J'ai peur. Est-ce qu'il ravive

La fraîcheur des vieux affronts ?

"Le laisser libre est peu sage ;

Le Cid est mal muselé." —

Roi, c'est moi qui suis ma cage

Et c'est moi qui suis ma clé.

C'est moi qui ferme mon antre ;

Mes rocs sont mes seuls trésors ;

Et c'est moi qui me dis rentre !

Et c'est moi qui me dis : sors !

Soit que je vienne ou que j'aille,

Je tire seul mon verrou.

Ah ! tu trouves que je bâille

Trop librement dans mon trou !

Tu voudrais dans ma vieillesse,

Comme un dogue dans ta cour,

M'avoir, moi, le Cid, en laisse,

Et me tenir dans ma tour,

Et me tenir dans mes lierres,

Gardé comme les brigands…

Va mettre des muselières

Aux gueules des ouragans !

Roi que gêne la cuirasse,

Roi qui m'as si mal payé,

Tu fais douter de ta race ;

Et, dans sa tombe ennuyé,

Ton vieux père, âme loyale,

Dit : — Quelque bohémien

A, dans la crèche royale,

Mis son fils au lieu du mien ! —

Roi, ma meilleure cuisine

C'est du pain noir, le sais-tu,

Avec quelque âpre racine,

Le soir quand on s'est battu.

M'as-tu nourri sous ta tente,

Et suis-je ton écolier ?

M'as-tu donné ma patente

De comte et de chevalier ?

Roi, je vis dans la bataille.

Si tu veux, comparons-nous.

Pour ne point passer ta taille,

Je vais me mettre à genoux.

Pendant que tu fais tes pâques

Et que tu dis ton credo,

Je prends les tours de Saint-Jacques

Et les monts d'Oviédo.

Je ne m'en fais pas accroire.

Toi-même tu reconnais

Que j'ai la peau toute noire

D'avoir porté le harnais.

Seigneur, tu fis une faute

Quand tu me congédias ;

C'est mal de chasser un hôte,

Fou de chasser Ruy Diaz.

Roi, c'est moi qui te protège.

On craint le son de mon cor.

On croit voir dans ton cortège

Un peu de mon ombre encor.

Partout, dans les abbayes,

Dans les forts baissant leurs ponts,

Tes volontés obéies

Font du mal, dont je réponds.

Roi par moi ; sans moi, poupée !

Le respect qu'on a pour toi,

La longueur de mon épée

En est la mesure, ô roi !

Ce pays ne connaît guère,

Du Tage à l'Almonacid,

D'autre musique de guerre

Que le vieux clairon du Cid.

Mon nom prend toute l'Espagne,

Toute la mer à témoin ;

Ma fanfare de montagne

Vient de haut et s'entend loin.

Mon pas fait du bruit sur terre,

Et je passe mon chemin

Dans la rumeur militaire

D'un triomphateur romain.

Et tout tremble, Irun, Coïmbre,

Santander, Almodovar,

Sitôt qu'on entend le timbre

Des cymbales de Bivar.

Certe, il tient moins de noblesse

Et de bonté, vois-tu bien,

Roi, dans ton collier d'altesse,

Que dans le collier d'un chien !

Ta foi royale est fragile,

Elle affirme, jure et fuit.

Roi, tu mets sur l'évangile

Une main pleine de nuit.

Avec toi tout est précaire,

Surtout quand tu t'es signé

Devant quelque reliquaire

Où le saint tremble indigné.

A tes traités, verbiage,

Je préférerais souvent

Les promesses du nuage

Et la parole du vent.

La parole qu'un roi fausse

Derrière les gens trahis

N'est plus que la sombre fosse

De la pudeur d'un pays.

Moi, je tiens pour périls graves,

Et je dois le déclarer,

Ce qu'en arrière des braves

Les traîtres peuvent jurer.

Roi, vous l'avouerez, j'espère,

Mieux vaut avoir au talon

Le venin d'une vipère

Que le serment d'un félon.

Je suis dans ma seigneurie,

Parlant haut, quoique vassal.

Après cela, je vous prie

De ne pas le prendre mal.

Roi, fallait-il que tu vinsses

Pour nous écraser d'impôts ?

Nous vivons dans nos provinces,

Pauvres sous nos vieux drapeaux.

Nous bravons tes cavalcades.

Sommes-nous donc des vilains,

Pour engraisser des alcades

Et nourrir des chapelains ?

Quant à payer, roi bravache,

Jamais ! et j'en fais serment.

Ma ville est-elle une vache

Pour la traire effrontément ?

Je vais continuer, sire,

Et te parler du passé,

Puisqu'il est bon de tout dire

Et puisque j'ai commencé.

Roi, tu m'as pris mes villages,

Roi, tu m'as pris mes vassaux,

Tu m'as pris mes grands feuillages

Où j'écoutais les oiseaux ;

Roi, tu m'as pris mon domaine,

Mon champ, de saules bordé ;

Tu m'allais prendre Chimène,

Roi, mais je t'ai regardé.

Si les rois étaient pendables,

Je t'aurais offert déjà

Dans mes ongles formidables

Au gibet d'Albavieja.

D'ombre en vain tu t'environnes ;

Ma colère un jour pensa

Prendre l'or de tes couronnes

Pour ferrer Babieça.

Je suis plein de rêves sombres,

Ayant, vieux suspect vainqueur,

Toute ma gloire en décombres

Dans le plus noir de mon cœur.

Quand vous entrez en campagne,

Louche orfraie au fatal vol,

On ferait honte à l'Espagne

De vous nommer espagnol.

Sire, on se bat dans les plaines,

Sire, on se bat dans les monts ;

Les campagnes semblent pleines

D'archanges et de démons.

On se bat dans les provinces ;

Et ce choc de boucliers

Va de vous, les petits princes,

A nous, les grands chevaliers.

Les rocs ont des citadelles

Et les villes ont des tours

Où volent à tire-d'ailes

Les aigles et les vautours.

La guerre est le cri du reître,

Du vaillant et du maraud,

Un jeu d'en bas et peut-être

Un jugement de là-haut ;

La guerre, cette aventure

Sur qui plane le corbeau,

Se résout en nourriture

Pour les bêtes du tombeau ;

Le chacal se désaltère

A tous ces sanglants hasards ;

Et c'est pour les vers de terre

Que travaillent les césars ;

Les camps sont de belles choses ;

Mais l'homme loyal ne croit

Qu'à la justice des causes

Et qu'à la bonté du droit.

Car la guerre est folle et rude.

Pour la faire honnêtement

Il faut une certitude

Prise dans le firmament.

Je remarque en mes tristesses

Que la gloire aux durs sentiers

Ne connaît pas les altesses

Et s'en passe volontiers.

Un soldat vêtu de serge

Est parfois son favori,

Et l'épée est une vierge

Qui veut choisir son mari.

Roi, les guerres que vous faites

Sont les guerres d'un félon

Qui souffle dans des trompettes

Avec un bruit d'aquilon ;

Qui, ne risquant son panache

Qu'à demi dans les brouillards,

S'il voit des hommes se cache,

Et vient s'il voit des vieillards ;

Qui, se croyant Alexandre,

Ne laisse dans les maisons

Que des os dans de la cendre

Et du sang sur des tisons ;

Et qui, riant sous les portes,

Vous montre, quand vous entrez,

Sur des tas de femmes mortes

Des tas d'enfants éventrés.

Roi, dans tes courses damnées,

Avec tes soldats nouveaux,

Ne va pas aux Pyrénées,

Ne va pas à Roncevaux.

Ces roches sont des aïeules,

Les mères des océans.

Elles se défendraient seules ;

Car ces monts sont des géants.

Une forte race d'hommes,

Pleins de l'âpreté du lieu,

Vit là loin de vos sodomes

Avec les chênes de Dieu.

Y passer est téméraire.

Nul encor n'a deviné

Si le chêne est le grand frère

Ou bien si l'homme est l'aîné.

Ce peuple est là, loin du monde,

Libre hier, libre demain.

Sur ces hommes l'éclair gronde ;

Leur chien leur lèche la main.

Hercule y vint. Tout recule

Dans ces monts où fuit l'isard.

Roi, César après Hercule,

Charlemagne après César,

Ont crié miséricorde

Devant ces pâtres jaloux

Chaussés de souliers de corde

Et vêtus de peaux de loups.

Dieu, caché sous leur feuillage,

Prit ce noir pays vaillant

Pour faire naître Pélage,

Pour faire mourir Roland.

Si jamais, dans ces repaires,

Risquant tes hautains défis,

Tu venais voir si les pères

Vivent encor dans les fils,

Eusses-tu vingt mille piques,

Eusses-tu, roi fanfaron,

Tes bannières, tes musiques,

Tout ton bruit de moucheron,

Pour que tu t'en ailles vite,

Fussent-ils un contre cent,

Et pour qu'on te vole en fuite,

De mont en mont bondissant,

Comme on voit des rocs descendre

Les torrents en février,

Il te suffirait d'entendre

La trompe d'un chevrier.

Quand, barbe grise, je parle

Du saint pays montagnard

Et du grand empereur Charle

Et du grand bâtard Bernard,

Et d'Hercule et de Pélage,

Roi Sanche, tu me crois fou ;

Tu prends ces fiertés de l'âge

Pour la rouille d'un vieux clou.

Mais ton vain rire farouche,

Roi, n'est pas une raison

Qui puisse fermer la bouche

A quelqu'un dans ma maison ;

C'est pourquoi je continue,

Te saluant du drapeau,

Et te parlant tête nue

Quand tu gardes ton chapeau.

J'ai, dans Albe et dans Girone,

Vu l'honnête homme flétri,

Et des gens dignes d'un trône

Qu'on liait au pilori ;

J'ai vu, c'est mon amertume,

Tes bourreaux abattre, ô roi,

Des fronts qu'on avait coutume

De saluer plus que toi.

Rois, Dieu fait croître où nous sommes,

Dans ce monde de péchés,

Une herbe de têtes d'hommes,

Et c'est vous qui la fauchez.

Ah ! nos maîtres, quand vous n'êtes,

Avec vos vils compagnons,

Occupés que de sornettes,

Nous pleurons et nous saignons.

Roi, cela fendrait des pierres

Et toucherait des voleurs

Que de si fermes paupières

Versent de si sombres pleurs !

Sous toi l'Espagne est mal sûre

Et tremble, et finit par voir,

Roi, que ta main lui mesure

Trop d'aunes de crêpe noir.

J'ai reconnu, car vous êtes

Le sinistre et l'inhumain,

Des amis dans des squelettes

Qui pendaient sur le chemin.

J'ai, dans les forêts prochaines,

Vu le travail des bourreaux,

Et la tristesse des chênes

Pliant au poids des héros.

J'ai vu râler sous des porches

De vieux corps désespérés.

Roi, de lances et de torches

Ces pays sont effarés.

J'ai vu des ducs et des comtes

S'agenouiller au billot.

Tu ne nous dois pas de comptes,

Cœur trop bas et front trop haut !

Roi, le sang qu'un roi pygmée

Verse à flots par ses valets

Fait une sombre fumée

Sur les dalles des palais.

O roi des noires sentences,

Un vol de corbeaux te suit,

Tant les chaînes des potences

Dans ton règne font de bruit !

Vous avez fouetté des femmes

Dans Vich et dans Alcala,

Ce sont des choses infâmes

Que vous avez faites là !

Tu n'es qu'un méchant, en somme.

Mais je te sers, c'est la loi ;

La difformité de l'homme

N'étant pas comptée au roi.

Princes, on voit souvent croître

Des gueux entre les pavés

Qui font de vous dans un cloître

Des moines aux yeux crevés.

Je ne suis pas de ces traîtres ;

Je suis muré dans ma foi,

Les grands spectres des ancêtres

Sont toujours autour de moi,

Comme on a, dans les campagnes

Où rit la verte saison,

Une chaîne de montagnes

Qui ferme l'âpre horizon.

Il n'est pas de cœurs obliques

Voués aux vils intérêts,

Dans nos vieilles républiques

De torrents et de forêts.

Le traître est pire qu'un more ;

De son souffle il craint le bruit ;

Il met un masque d'aurore

Sur un visage de nuit ;

Rouge aujourd'hui comme braise,

Noir hier comme charbon.

Roi, moi je respire à l'aise ;

Et quand je parle, c'est bon.

Roi, je suis un homme probe

De l'antique probité.

Chimène recoud ma robe,

Mais non pas ma loyauté.

Je sonne à l'ancienne mode

La cloche de mon beffroi.

Je trouve même incommode

D'avoir des fourbes chez moi.

Sous cette fange, avarice,

Vol, débauche, trahison,

Je ne veux pas qu'on pourrisse

Le plancher de ma maison.

Reconnais à mes paroles

Le Cid aimé des meilleurs,

A qui les pâtres d'Éroles

Donnent des chapeaux de fleurs.

Donc, sois tranquille, roi Sanche,

Tu n'as rien à craindre ici.

La vieille âme est toute blanche

Dans le vieux soldat noirci.

Grondant, je te sers encore.

Dieu m'a donné pour emploi,

Sire, de courber le more

Et de redresser le roi.

Étant durs pour vous, nous sommes

Doux pour le peuple aux abois,

Nous autres les gentilshommes

Des bruyères et des bois.

Personne sur nous ne marche.

Il suffit de oui, de non,

Pour rompre à nos ponts une arche,

A notre chaîne un chaînon.

Loin de vos palais infâmes

Pleins de gens aux vils discours,

La fierté pousse en nos âmes

Comme l'herbe dans nos cours.

Les vieillards ont des licences,

Seigneurs, et ce sont nos mœurs

De rudoyer les puissances

Dans nos mauvaises humeurs.

Le Cid est, suivant l'usage,

Droit, sévère et raisonneur.

Peut-être n'est-ce point sage,

Mais c'est honnête, seigneur.

Pour avoir ce qu'il désire

Le flatteur baise ton pied.

Nous disons ce qu'il faut, sire,

Et nous faisons ce qui sied.

Nous vivons aux solitudes

Où tout croît dans les sentiers,

Excepté les habitudes

Des valets et des portiers.

Nous fauchons nos foins, nos seigles,

Et nos blés aux flancs des monts ;

Nous entendons des cris d'aigles

Et nous nous y conformons.

Nous savons ce que vous faites,

Sire, et, loin de son lever,

De ses gibets, de ses fêtes,

Le prince nous sent rêver.

Nous avons l'absence fière,

Et sommes peu courtisans,

Ayant sur nous la poussière

Des batailles et des ans.

Et c'est pourquoi je te parle

Comme parlait, grave et seul,

A ton aïeul Boson d'Arle

Gil de Bivar mon aïeul.

D'où naît ton inquiétude ?

D'où vient que ton œil me suit

Épiant mon attitude

Comme un nuage de nuit ?

Craindrais-tu que je te prisse

Un matin dans mon manteau ?

Et que j'eusse le caprice

D'une ville ou d'un château ?

Roi, la chose qui m'importe

C'est de vivre exempt de fiel ;

Non de glisser sous ma porte

Ma main jusqu'à Peñafiel.

Roi, le Cid que l'âge gagne

S'aime mieux, en vérité,

Montagnard dans sa montagne

Que roi dans ta royauté.

Roi, le Cid qu'on amadoue,

Mais que nul n'intimida,

Ne t'a pas donné Cordoue

Pour te prendre Lérida.

Qu'ai-je besoin de Tortose,

De tes tours d'Alcacébé,

Et de ta chambre mieux close

Que la chambre d'un abbé,

Et des filles de la reine,

Et des plis de brocart d'or

De ta robe souveraine

Que porte un corrégidor,

Et de tes palais de marbre ?

Moi qui n'ai qu'à me pencher

Pour prendre une mûre à l'arbre

Et de l'eau dans le rocher !

Roi, vous vous croyez moins prince

Et vous jurez par l'enfer

Dans cette montagne où grince

Ma vieille herse de fer ;

D'effroi votre âme est frappée ;

Vous vous défiez, trompeur ;

Traître et poltron, mon épée

Vous fait honte et vous fait peur.

Vous me faites garder, sire ;

Vous me faites épier

Par tous vos barons de cire

Dans leurs donjons de papier ;

Derrière vos capitaines

Vous tremblez en m'approchant ;

Comme l'eau sort des fontaines,

Le soupçon sort du méchant ;

Votre altesse scélérate

N'aurait pas d'autre façon

Quand je serais un pirate,

Le spectre de l'horizon !

Vous consultez des sorcières

Pour que je meure bientôt ;

Vous cherchez dans mes poussières

De quoi faire un échafaud ;

Vous rêvez quelque équipée ;

Vous dites bas au bourreau

Que, lorsqu'un homme est épée,

Le sépulcre est le fourreau ;

Votre habileté subtile

Me guette à tous les instants ;

Eh bien ! c'est peine inutile

Et vous perdez votre temps,

Vos précautions sont vaines ;

Pourquoi ? je le dis à tous :

C'est que le sang de mes veines

N'est pas à moi, mais à vous.

Quoique vous soyez un prince

Vil, on ne peut le nier,

Le premier de la province,

De la vertu le dernier ;

Quoique à ta vue on se sauve,

Seigneur ; quoique vous ayez

Des allures de loup fauve

Dans des chemins non frayés ;

Quoiqu'on ait pour récompense

La haine de vos bandits ;

Et malgré ce que je pense,

Et malgré ce que je dis,

Roi, devant vous je me courbe,

Raillé par votre bouffon ;

Le loyal devant le fourbe,

L'acier devant le chiffon ;

Devant vous, fuyard, s'efface

Le Cid, l'homme sans effroi.

Que voulez-vous que j'y fasse,

Puisque vous êtes le roi !

Don Sanche, une source coule

A l'ombre de mes donjons ;

Comme le Cid dans la foule

Elle est pure dans les joncs.

Je n'ai pas d'autre vignoble ;

Buvez-y ; je vous absous.

Autant que vous je suis noble

Et chevalier plus que vous.

Les savants, ces prêcheurs mornes,

Sire, ont souvent pour refrains

Qu'un trône même a des bornes

Et qu'un roi même a des freins ;

De quelque nom qu'il se nomme,

Nul n'est roi sous le ciel bleu

Plus qu'il n'est permis à l'homme

Et qu'il ne convient à Dieu.

Mais, pour marquer la limite,

Il faudrait étudier ;

Il faudrait être un ermite

Ou bien un contrebandier.

Moi, ce n'est pas mon affaire ;

Je ne veux rien vous ôter ;

Étant le Cid, je préfère

Obéir à disputer.

Accablez nos sombres têtes

De désespoir et d'ennuis,

Roi, restez ce que vous êtes ;

Je reste ce que je suis.

J'ai toujours, seul dans ma sphère,

Souffert qu'on me dénigrât.

Je n'ai pas de compte à faire

Avec le roi, mon ingrat.

Je t'ai, depuis que j'existe,

Donné Jaen, Balbastro,

Et Valence, et la mer triste

Qui fait le bruit d'un taureau,

Et Zamora, rude tâche,

Huesca, Jaca, Teruel,

Et Murcie où tu fus lâche,

Et Vich où tu fus cruel,

Et Lerme et ses sycomores,

Et Tarragone et ses tours,

Et tous les ans des rois mores,

Et le grand Cid tous les jours !

Nos deux noms iront ensemble

Jusqu'à nos derniers neveux.

Souviens-t'en, si bon te semble ;

N'y songe plus, si tu veux.

Je baisse mes yeux, j'en ôte

Tout regard audacieux ;

Entrez sans peur, roi mon hôte ;

Car il n'est qu'un astre aux cieux ;

Cet astre de la nuit noire,

Roi, ce n'est pas le bonheur,

Ni l'amour, ni la victoire,

Ni la force ; c'est l'honneur.

Et moi qui sur mon armure

Ramasse mes blancs cheveux,

Moi sur qui le soir murmure,

Moi qui vais mourir, je veux

Que, le jour où sous son voile

Chimène prendra le deuil,

On allume à cette étoile

Le cierge de mon cercueil.

Ainsi le Cid, qui harangue

Sans peur ni rébellion,

Lèche son maître, et sa langue

Est rude, étant d'un lion.