Le sergent

C'était un vieux sergent dos guerres d'Italie,

Un de ceux que la mort pendant trente ans oublie

Et laisse bonnement vieillir sous le galon.

Une bombe l'avait déchiré tout du long,

Le fendant d'un seul coup du crâne à la mâchoire.

Le pauvre homme ! il mourait sans rien, même sans gloire !

Ses lèvres remuaient, mais il ne parlait pas.

— Eh bien ! comment est-il, dis-je au docteur ?

— Très-bas.

Pauvre diable ! il n'a pas cinq minutes à vivre.

Je regardai : son œil terne semblait me suivre :

A le voir on eût dit qu'il m'avait reconnu.

Tout à coup, comme au bruit d'un tambour inconnu

Je vis ses yeux muets qui se gonflaient de larmes :

Et se dressant d'un bond sur le lit, au port d'armes,

Comme s'il entendait le rappel battre encor…

D'une voix claire, il dit :

— Présent !

Il était mort.