Le songe

C’était un songe : il me parlait.

Que sa voix était douloureuse !

« Adieu ! disait-il ; sois heureuse ! »

Et cependant il s’en allait !

Seul au fond d’une vaste plaine,

De loin il me montrait des fleurs ;

Et mes pieds me portaient à peine ;

Et ma voix s’écoulait en pleurs.

Mon cœur s’épuisait à l’attendre,

Les chemins se changeaient en flots ;

J’exhalais son nom sans m’entendre,

Je ne criais que des sanglots.

Il regarde, il pleure, il s’arrête.

« Tu le veux, dit-il, me voilà ! »

Des ailes planaient sur ma tête :

Il était ange… et s’envola.