Le trophée

Mirage coloré, fragrance

De jeunes jardins, et de carrefour rance ;

Doux frôler susurré comme d'une source,

Râper anxieux comme d'une étoffe rebourse

Il est un Monstre.

O toi, ô toi, ton cage le connut

Alors que fleur il eut,

Et jusqu'au seuil de son automne empressé.

Ah toi, bénie qu'elle soit, la tutélaire voix

Qui terrassé le fit sur les pavois

Bruissant à ta ortune.

Car n'es-tu pas, celui pour qui, ores, en vain

Saturne vente à la poupe ;

Et qui peut, s'il le veut, goûter l'instant frivole, comme un vin

Qui rit dedans la coupe !