Le vol noir

Autour de la tour les corneilles craillent.

Ne vous souvient-il, o morts, des batailles ?

La terre avait faim, le ciel était sombre,

les villes soudain devinrent décombres.

Qu'avons-nous fait de la moisson du monde ?

Trop de remords dans nos mémoires grondent,

trop de vols noirs planent sur les défaites.

Qu'avons-nous fait de nos fleuves en fêtes ?

des plages d'or et des nuits sans rivage ?

qu'avons-nous fait de nos calmes villages,

du pain, du miel et des ruisseaux de lait ?

Mais de nous-mêmes ! qu'avons-nous fait ?