L'Échafaud

Horreur ! à l'heure même où, du poteau qui bouge

Rajustant les étais avec un soin jaloux,

Ces êtres, dans le bruit des marteaux et des clous,

Dressent sinistrement cette machine rouge ;

A l'heure où de Charonne et du Petit-Montrouge

Viennent ces curieux, bohèmes et filous,

Qui se repaissent, plus féroces que des loups,

Du festin qu'a voulu l'insatiable gouge ;

A l'heure où, devançant le matin hasardeux,

Ils se sont réunis pour ce complot hideux,

Des mères, sous les yeux de cette même aurore,

Mettent dans cette vie, hélas ! pleine de fiel,

De beaux petits enfants sur lesquels brille encore

La majesté de l'Ange et le reflet du ciel !