L'Échanson

QUAND le bel enfant qui se voue

A m'offrir un vin coloré

Comme le sang frais d'une joue,

Au rêve qui de moi se joue,

M'ayant fait boire, m'a livré,

Il m'apparaît comme une vigne,

Une vigne de raisin mûr.

De loin, plus d'un voleur la guigne ;

Mais, contre leur audace insigne,

J'ai mis bonne trappe et bon mur.

Ses pieds et ses mains font les branches ;

C'est un amas de grappes blanches

Que couronne du raisin noir,

Son front aux pâleurs d'avalanches

Sous ses cheveux couleur du soir.

Puis voici qu'on fait la vendange,

Et la belle vigne se change

En une amphore aux sveltes flancs,

Où l'âme dort, vin sans mélange,

Où les anses sont deux bras blancs.

Et si je veux, de cette amphore,

Verser l'ivresse dans mon cœur,

Ce sont ses yeux noirs que j'implore,

Pour que mon rêve se colore

De sa beauté, claire liqueur.