L'écume est morte…

L'écume est morte ; l'algue est un beau ruban clair

Envolé ; la rondeur des pieuvres lumineuses

Ne luit plus son opale au cœur des vagues creuses…

Pourquoi te lèves-tu, fantôme de la Mer ?

Je n'ai plus le manteau pesant à mes épaules

Où venait palpiter ton souffle haletant ;

Je ne sais plus le pas de celle qui attend

Toujours, les yeux plongés au mystère des pôles ;

Ma bouche n'aura plus le cri des abandons

Et cette soif qui veut s'abreuver d'altitude,

Ni mon cœur, pris d'orgueil sombre et de solitude,

La liberté hirsute et dure des chardons ;

Je ne comprendrai plus la douleur des marées ;

Seule, et sauvagement, le long du flot natal,

Je ne t'offrirai plus l'holocauste mental,

O Spectre ! de mon geste aux mains désespérées ;

Car, malgré le passé profond que je te dois,

Si tu resurgissais des vagues éternelles

Où j'ai cru te noyer une suprême fois,

Je te submergerais aux fond de deux prunelles !