Les berceaux

Dans les berceaux fleuris, encourtinés de soie,

Sur le duvet léger et chaud comme les nids,

Les petits sont couchés, par leurs mères bénis,

Souriant à l'azur où leur regard se noie.

Ils ont la pureté des sommets infinis

Et leur grâce comme un reflet d'astres chatoie ;

Ils sont le val splendide et calme où se déploie

L'orgueil des lacs que les fanges n'ont pas ternis.

Mais, captifs de l'extase, ils n'ont pas vu deux spectres

Surgir aux rideaux bleus, deux rivales Électres,

Farouches, l'oeil flambant d'un mystère fatal.

C'est la Mort et la Vie : et chacune se penche

Sur l'ange qu'elle guette ; et d'un geste brutal

Chacune vers soi tire une menotte blanche.