Les coussins où flamboient…

Les coussins où flamboient les bagues de mes mains

Sont comme empoisonnés de grandes fleurs étranges.

Adieu, brutalité des bleus et des carmins,

Honnêtes grands rideaux, bourgeois fauteuils à franges !

Du jaune au roux, du vert au bleu, du mauve au gris,

L'œil, parmi les velours assourdis, perd la piste ;

Chaque meuble, occupant le recoin qu'il a pris,

Net et froid dans la clarté pure, est égoïste ;

Et, des vitres, le parc a fait e beaux vitraux

Complexes, où s'effeuille un automne bizarre…

Mais par delà ce luxe intact et ces carreaux,

Hurle Paris au loin comme une mer barbare.