Les fusilles

Dans l'aube, quelle lueur fauve ?

Douze balles au pied d'un mur

ont taché de sang le sol chauve,

tous les cadavres sont obscurs.

Que la pluie lave les pavés

Quatre morts, c'est maigre pitance,

Une aurore va se lever

qui verra de bien autres danses…

Les feuilles dorment dans leur nuit,

l'oiseau gris ne s'est éveillé.

Pourquoi mènent-ils tant de bruit,

en moi, ces quatre fusillés ?