Les mains de sang

Nos mains pleines de sang, d'orgueil et d'épouvante,

nos mains ont,'par les nuits, semé telles semailles

que brûlèrent les morts dans les moissons ardentes

et leur cendre se mêle au chant des funérailles.

Nos mains, pleines de sang, d'orgueil et d'épouvante,

ont meurtri l'avenir au creux chaud des matrices,

et le jour, effrayé des monstres qu'il enfante,

le jour, ivre d'horreurs, se jette aux précipices.

Nos mains pleines de sang, oserons-nous les tendre ?

Quelle colombe y souillerait sa gorge blanche

et quel bonheur voudrait, banni du ciel, descendre

en ces nids dont le poids fit éclater les branches ?