Les Pères

Riant à la dent qui le mord,

Plein d'une joie ardente et sûre,

Un jeune franc-tireur est mort,

Ces jours derniers, de sa blessure.

Nulle terreur sur son chevet

Ne secoua l'ombre morose

De son aile noire. Il avait

Seize ans, et sa joue était rose.

Seize ans ! doux âge filé d'or !

Éclat de l'aurore première

Où sur nos fronts on voit encor

Flotter des cheveux de lumière !

Quand la Mort, hélas ! triomphant,

Eut rendu jaunes comme un cierge

Le front mâle de cet enfant

Et ses lèvres de jeune vierge,

Le père, d'abord interdit

Par l'épouvantable souffrance,

Lorsqu'il s'en réveilla, ne dit

Que ces mots : Dieu garde la France !