L'espoir aux morts

Vers quels destins, pleins d'ombre et de soleils magiques,

aveugles, errent-ils, les peuples dont la trace

est de cendre ? Ils vont, lourds d'angoisses, de menaces,

poursuivis par le vol des oiseaux maléfiques.

Migrations ? fols tourbillons ? vengeance ? haine ?

L'homme est parti, lâchant les fauves de leurs cages.

Tous les maux oubliés rôdent par les villages,

le sang des innocents troublera les fontaines…

O vous, demeurés seuls dans les vieux cimetières,

morts, obstinés gardiens de nos défuntes gloires,

vous qui remémorez entre vous notre histoire,

soyez le bouclier, ossements, de la terre.

Seraient-ils vains, au Jugement, tous les efforts

que firent les saints clairs et les calmes héros ?

Les vainqueurs de jadis nous tendent leurs flambeaux.

Ah ! temps si noir qu'il n'est espoir que dans les morts !