L'étranger

Je me dis bien souvent : De quelle race es-tu ?

Ton cœur ne trouve rien qui l'enchaîne ou ravisse,

Ta pensée et tes sens, rien qui les assouvisse :

Il semble qu'un bonheur infini te soit dû.

Pourtant, quel paradis as-tu jamais perdu ?

À quelle auguste cause as-tu rendu service ?

Pour ne voir ici-bas que laideur et que vice,

Quelle est la beauté propre et la propre vertu ?

À mes vagues regrets d'un ciel que j'imagine,

À mes dégoûts divins, il faut une origine :

Vainement je la cherche en mon cœur de limon,

Et, moi-même étonné des douleurs que j'exprime,

J'écoute en moi pleurer un étranger sublime

Qui m'a toujours caché sa patrie et son nom.