L’image

Comme la main distraite et qui n’a pas de thème

Précis, par la vertu secrète d’un aimant,

Décrit, sans y songer et machinalement,

Un contour au hasard jeté, toujours le même ;

Ainsi va ma pensée, et l’éternel problème

De l’amour la ramène à tracer constamment

Dans le cadre naïf d’un ovale charmant

Un sourire indécis et les chers yeux que j’aime.

L’image que poursuit ainsi mon souvenir

Est petite, et sa grâce entière peut tenir

Aux marges d’un sonnet : un rêve, une hirondelle !

A peine elle a posé légère sur mon cœur…

J’indique des traits fins mais dans un frisson d’aile,

L’oiseau frêle m’échappe avec un cri moqueur.