Lucifer

Les lys tachetés que tu préfères

Avec leur vénéneuse odeur

A ceux-là dont l'intime et verte blancheur

Roule un peu de rosée éparse en gouttes claires,

Berce-les, ces lys, contre tes seins,

Et passe avec ta molle robe

Immaculée, où tout de toi se dérobe

Et paraît, tour à tour, en nus contours succincts.

Passe avec ta chevelure étrange

Comme un clair de lune en plein jour,

Ton cou fin plus rond qu'une petite tour,

Ton rire — et tu seras un bel et mauvais ange,

Toi qui d'un effroi toujours pareil

Fuis le jour qui t'offusque et blesse,

Comme si, cherchant ton regard qui se baisse,

La face de Dieu même était dans le soleil !