Lucile (II)

Elle partit dès que les fleurs

Brillèrent fraîchement écloses ;

Ce fut sur les premières roses

Que coulèrent mes premiers pleurs

Les plus éclatantes couleurs

N'avaient que des teintes moroses,

Et ces tristes métamorphoses

Naissaient toutes de mes douleurs !

(Qu'importait à moi, solitaire,

Le printemps visitant la terre !

Parmi les fleurs au sein vermeil ?

Mon printemps, c'est ma bien-aimée,

Son souffle est ma brise embaumée,

Et son regard est mon soleil !