Lunaire iii

Les flûtes du clair de lune

Emplissent la forêt brune

De leurs accords infinis,

Et, dans l'herbe lumineuse,

Au fond des bois rajeunis,

Avril, ce faiseur de nids,

Écoute au pied de l'yeuse.

Les yeux fixés au ciel pur,

Il accorde aussi sa flûte

Et sa chanson monte et lutte

Avec le limpide azur ;

Et, sous le taillis obscur,

Les cloches des primevères

Tintent de leurs voix de verres.