LXXXII

Qui, dove avien che 'l nostro mar ristagne,

conte, la vostra misera Anassilla,

quando la luna agghiaccia e 'l sol favilla,

pur voi chiamando, si lamenta ed agne.

Voi, dove avien che l'Oceano bagne,

la notte, il giorno, a l'alba ed a la squilla,

menando vita libera e tranquilla,

mirate lieto il mar e le campagne.

E sì l'assenzia e 'l poco amor v'invola

la memoria di lei, la vostra fede,

che pur non le scrivete una parola.

O fra tutt'altre mia miseria sola!

o pena mia, ch'ogn'altra pena eccede!

Ciò si comporta, Amor, ne la tua scola?