Macule

Or ce sang qui reparaît

Aux rameaux de la forêt ;

Ce sang qui roule par tonne

Sur la Nature, à l'Automne ;

Et qui tombe, et qui tombait

Sur cette lady Macbeth ;

C'est le sang des pauvres hommes

Qu'elle prend parmi leurs sommes,

Parmi leurs rêves, parmi

Leurs prudences de fourmi,

Et leur confiance étrange ;

Qu'elle emporte et qu'elle mange,

Sans forme autre de procès

Qu'enregistrer le décès.

Ce sang, dont le flot l'abreuve,

Lui verse une beauté neuve,

Et la rajeunit encor,

En retrempant son décor

De violette et de rose,

Qui nous semblerait morose

Si nous songions, en passant,

Que c'est, demain, notre sang

Qui va curer l'anémie

De cette antique ennemie,

Et lui couler, au hasard,

Son bain roux de vieux César !