Marche normande

Hors le présent heureux dont mon cœur est épris,

Lorsque je vois tomber les couchants équivoques

Dans la bénignité de ton fleuve, ô Paris !

Il se réveille en moi, ‒ grouillants d'ours et de phoques, ‒

D'agressifs, ancestraux et durs septentrions

Et des barques blessant la Seine de leurs coques.

Et je crie en mon cœur filial, nous crions

Vers tes mille quartiers, tes palais et tes arches,

Et préparons nos poings chargés de horions.

Le vent où chantent clair nos gutturales marches

Hérisse sur nos caps nos cheveux courts et roux,

Et nous espérons fort ensanglante tes marches,

Étant d'un terroir plein de ronces et de houx,

Où saignent largement les aubes boréales

Et dont les hommes sont brutaux comme des loups.

Et, si nous n'avons pas la dorure des hâles

Qu'on prend à la cuisson du soleil des Midis,

Des volontés de fer crispent nos faces pâles ;

C'est pourquoi tu mettras entre nos doigts hardis

La rançon qui fera retourner notre horde

A ses pays, croyance et rude paradis,

Car si nous t'admirons, ville qu'un fleuve borde,

Nous préférons encore à tes lourdes splendeurs,

Contents de son horreur et que son froid nous morde,

Notre neige fatale aux barbares blancheurs !