Marguerite

Elle s'appelait Marguerite,

Et comme celle à qui jadis

Faust allait offrir l'eau bénite,

On l'attendait au paradis.

C'était une humble et douce fille

Aimant son père et craignant Dieu

Dans plus d'une pauvre famille

On l'appelait l'ange du lieu.

Comme l'aurore matinale

Fraîche comme elle, s'éveillant

Dans son alcôve virginale,

Elle s'habillait en priant.

Pour unique et simple toilette,

Sans riche atour et sans miroir,

Elle ramenait sur sa tête,

En bandeaux plats, ses cheveux noirs.

Puis comme elle avait fait la veille,

Au joug du labeur se mettant,

Cigale en même temps qu'abeille,

Elle travaillait en chantant.

Mais le vieux refrain de romance

Qu'un vieux poëte avait chanté

Traversait dans son innocence,

Sans troubler sa limpidité.

Jusque vers sa quinzième année

Heureuse, elle vécut ainsi.

Qui donc peut l'avoir entraînée

Dans le chemin où la voici ?

Maintenant elle est descendue

Aux bas lieux de l'impureté ;

Son alcôve ouvre sur la rue,

Et son nom est numéroté.

Elle parle un langage étrange,

Met du carmin sale, et du blanc

À son front pur que son bon ange

N'osait effleurer qu'en tremblant.

Elle s'appelait Marguerite,

Et comme celle à qui jadis

Faust allait offrir l'eau bénite,

On l'attendait au paradis.