Mars

« Tu souffres de l'oubli de cette femme, enfant !

Je vois tes yeux cernés ; la fièvre décolore

Ta lèvre, et dans la nuit tu prononces encore

En délire, ce nom de ton cœur triomphant.

« Ta poitrine que gonfle un sanglot étouffant

Se brise. Voici Mars que le beau soleil dore,

Voici les fleurs, le soir si doux, voici l'aurore ;

Si tu n'es consolé déjà, qui te défend

« De venir confier cette douleur amère

A ta meilleure amie, à celle qui sur terre

Jusqu'à la mort fidèle au Ciel prîra pour toi ? »

— Elle me prit le front dans ses mains, toute fière.

Je la serrai longtemps en pleurant contre moi.

Rien ne vaut le baiser de tes lèvres, ma mère !