Martha
Written 1896-01-01 - 1896-01-01
Faut-il toujours, pensif et sombre,
Marcher à la clarté des cieux,
Et de nos jours compter le nombre
Par les soucis, les soins fâcheux ?
La mort vient qui nous en délie.
Trop courts sont les heureux moments !
Ne connaissons que les tourments
De l'amour et de sa folie !
Oui, l'amour ! cher tyran,
Qui nous rend
L'âme folle,
Oui, l'amour !
Chaque jour,
Il désole
Notre esprit,
Dont il rit !
Puis, console
Notre cœur,
Et, moqueur,
Il s'envole !