Mes bonnes routes

Mes bonnes routes qui s'en vont

Au bout de la campagne creuse,

Que j'aime leur couleur poudreuse

Entre les prés d'un vert profond !

Qu'avril fleurisse sur les choses,

Parmi mes routes de toujours,

Ou que les jours deviennent courts

Sur leurs feuilles jaunes et roses,

Mes bonnes routes du passé

Demeurent à jamais les mêmes,

Et voire en des heures suprêmes,

On croit que rien ne s'est passé

Mes bonnes routes, ligne claire,

J'y vais promener ma douleur,

Pour qu'elles disent à mon cœur :

« Tu sais, il n'y a pas de guerre… »