Mon dieu…

Mon Dieu qui fûtes ce Jésus

Pendant trente-trois ans sur terre,

Pour âme ayant le grand mystère

Auquel tant de nous ne croient plus,

Alors que vous étiez un homme

Dans ces temps-là qui sont passés,

Vous ne disiez pas comme Rome

Je crois, mais vous disiez je sais.

Être sûr de soi, c'est facile,

Mais sûr d'un Dieu, même qu'on voit ?

Est-ce qu'aux jours de l'Évangile

Thomas n'a pas cru qu'en son doigt ?

Pour nous, devant cet Invisible

Que vous êtes redevenu,

Nous n'avons plus que le ciel nu

Où vous n'êtes pas ostensible.

Nous voulons, passionnément,

Entrer aussi dans vos royaumes.

Mais, — ô désespoir, ô tourment ! —

Nous ne croyons pas aux fantômes.