Nadège

Elle est aux cieux, la douce fleur des neiges ;

Elle se fond au bord de son printemps.

Voit-on mourir de si jeunes instants !

Mais ils souffraient, mon Dieu ! tu les abrèges.

Son sort a mis des pleurs dans tous les yeux !

C’était, on croit, l’auréole d’un ange,

Tombée à l’ombre et regrettée aux cieux.

D’un peu de vie, oh ! que la mort te venge,

Fleur dérobée au front d’un séraphin !

Reprends ton rang avec un saint mystère ;

Et ce fil d’or, dont nous pleurons la fin,

Va l’attacher autre part qu’à la terre !

Sous les frimas du nord tendre fleur enfermée,

Dans la neige et le sang a germé ton destin,

Lorsque aux plis du drapeau de notre vieille armée,

Dieu lui-même abrita ton orageux matin,

L’incendie épura leur vieille et sainte gloire ;

Toi, ton jeune parfum s’exhale vers les cieux.

Nadège ! il restera frais à notre mémoire,

Comme le doux regard où tremblaient tes adieux

À vingt ans.

À vingt ans !