Naples
Written 1919-01-01 - 1919-01-01
Naple embaumait, lorsque j'y fus,
L'amour et les oranges,
Avec de ces odeur de fanges
Qui font le cœur diffus.
Moi, je rêvais à Barberousse,
Tout en faisant semblant
De me complaire au giron blanc
D'une dame assez rousse ;
Assez, pour qu'on rêvât aussi
De vous, charmant Octave,
En se grisant d'un vin de lave
Dont vous buviez ici.
Mais je regrettais tant d'ordure
Qu'on gâche en ce beau lieu.
Ah, si ces gens savaient un peu,
Un peu… d'agriculture.