Novembre

Novembre pluvieux, le jour des morts, avait

Un soleil maladif à lumière blafarde ;

Tous en habits de deuil, pauvres, de leur mansarde,

Riches, de leur hôtel, pour dire quelque Ave

Murmurer un Pater souvent inachevé

Étaient venus revoir ceux que la tombe garde —

Alors, dans le malheur passé, chacun regarde,

Songe aux nuits sans sommeil, longues, près du chevet

Aux espoirs d'un instant déçus, à l'agonie

Si terrible, apprenant que l'œuvre est bien finie :

Des prières, des fleurs et croix pour le défunt

Dont on foule en pleurant les très-chères reliques —

Pour prières, pour croix, pour fleurs et pour parfum,

Mon pauvre amour, reçois ces vers mélancoliques.