Oxford

Près d'un feu de charbon de terre,

En Angleterre,

Je songe, hors du malfaisant

Temps présent.

Les tours d'Oxford sont dans mon rêve.

Il me soulève

Ce vaste souffle toujours là

De l'au-delà.

J'ai, sur les orgues anglicanes,

Pleines d'arcanes,

Entendu chanter le passé

Tout émoussé,

Et les blasons de tant de pierres

Et de verrières,

Bleus et rouges, vifs coloris

Parmi le gris,

Le rire de chaque gargouille,

Tout ce qui fouille

Ce musée encore vivant

Où court le vent,

Impressionnante assemblée

Arquée, ailée,

Crénelée, et qui, dans ce lieu,

Parle de Dieu,

Semblait dire : "Voyez ! Je reste,

Mais je proteste.

Car je suis la noblesse, moi,

L'ordre, la foi.

"Au travers de la nue en fuite,

A vous la suite !

Que laisserez-vous dans le ciel

D'essentiel ?"

Et nous, détournant le visage :

"O Moyen-âge,

O splendeur, grand spectre doré,

Miserere…"