Passé
Written 1897-01-01 - 1897-01-01
Les bons vergers aux pommes mûres,
Les beaux jardins aux fleurs de sang,
Rauque ou joyeuse en ses murmures,
La mer qui monte ou qui descend,
Et les jambes de l’estacade
En marche, noires, sur le flot
Qui gronde au roc ou dort aux rades,
Lèche le sable ou mord l’îlot,
La voile blanche dans l’aurore,
La voile jaune dans le soir,
La proue où le soleil redore
Une sirène à son miroir,
La barque qui sort ou qui rentre,
Le vaisseau qui vire ou qui vient,
Le câble, le filet et l’ancre,
Brise de terre, vent marin !
J’ai vu les riants vergers rouges
Et verts et j’ai cueilli les fleurs
Que le vent âpre fait plus douces
De parfum, d’âme et de couleurs ;
J’ai marché sur la mer immense
Avec les longs jambages noirs
De l’estacade qui s’avance
Au-devant de l’aube et du soir ;
Mon esprit fut la voile agile
Qui penche, s’envole et gémit,
Et mon cœur a dormi dans l’île
Où la sirène avait dormi.
À la grève où le passé chante
Et que fuit, pour y revenir,
La mer, je suis lié par l’ancre
Invisible du souvenir.