Paula
Written 1896-01-01 - 1896-01-01
Une rose brillait,
La rose, la plus belle !
Un papillon volait
Et vint du bout de l'aile
Caresser cette fleur
Qui semblait lui sourire,
Et lui dire :
— « C'est pour toi mon parfum et ma riche couleur,
Dans mon calice d'or le bonheur se butine,
Approche…, que crains-tu ?… »
Le pauvre papillon s'envola confondu :
Il avait rencontré l'épine !
Pourquoi t'ai-je conté cela ?…
Je suis le papillon et toi la fleur, Paula !