Phométhée

Du Titan révolté les blasphèmes tragiques,

Chantés de siècle en siècle et d'Eschyle à Byron,

Sur la corde d'airain, dans les rythmes antiques,

Ont consterné notre âme et pâli notre front.

Mais toi, Muse nouvelle, en tes libres cantiques,

De Jupiter déchu dis-nous le juste affront,

Et le bras désarmé de ses foudres iniques,

Et le temple en ruine où les herbes croîtront.

Du vengeur des mortels couronne l'heureux crime;

De son flambeau ravi sur la céleste cime

Éclaire le banquet des hommes et des dieux ;

Trompe l'affreux vautour, arrache-lui sa proie ;

Autour du roc désert, teint d'un sang généreux,

Fais errer son vol sombre, éperdu, qui tournoie !