Pituite

Ayant tout essayé, blême, je ne crois plus

Aux amoureux musclés, soupeurs et chevelus ;

Car moi, qui suis mourant à toutes les minutes,

Tué par la recherche inquiète et les luttes

Littéraires, je crains l'épuisante douceur

Des chauds oaristys. Je voudrais une sœur,

Une femme rêvant avec moi, côte à côte,

Frissonnante, croyant qu'elle fait une faute,

Et nous nous aimerions d'un amour immortel,

Sans stores de voiture et sans chambre d'hôtel.