Plaintes comiques
Written 1877-01-01 - 1877-01-01
Sous la bise aigre
Qui mord,
Notre feu maigre
Est mort.
L'affreux décembre
Gelé,
Dans notre chambre
Je l'ai.
Rempli d'un sombre
Effroi,
Tout seul dans l'ombre
J'ai froid.
Hélas ! que n'ai-je
Du feu
Contre la neige
Un peu !
Opiniâtre
Espoir !
Car le pauvre âtre
Est noir.
En vain mon âme
Attend
La rouge flamme
D'antan.
Sous la bise aigre
Qui mord,
Notre feu maigre
Est mort.