Pleurs divins

Le vent nocturne se lamente.

Clamera-t-il le deuil du monde ?

Sans fin, par d'invisibles sentes,

monte la mort, menant la ronde.

Fatigue, froid, faim carillonnent

aux oreilles des claquedents;

les cris d'angoisses tourbillonnent

et se tourmentent les déments.

Par les champs nus mordent la terre

à pleines dents les morts des guerres.

Cornent le vent et la misère !

Les villes sont des incendies

où, calcinés, des enfants meurent.

Corne le vent, battent les pluies !

Cette goutte, sur mes paupières,

n'est-ce pas — enfin — Dieu qui pleure ?