Pluie
Written 1902-01-01 - 1902-01-01
La ville trempe au gris d'un temps verlainien ;
Tout le dehors reluit sous une averse innée,
Et nous oyons le vent emplir la cheminée,
Assise à la fenêtre et ne songeant à rien.
Les coussins sont tombés à terre, où s'est pâmée
Notre langueur au cours d'un long désœuvrement ;
Et nous croyons sentir que ce vent, follement,
Éparpille notre âme ainsi qu'une fumée,
Pendant que notre main fainéante et lâchant
Un volume, arrondit au fond du jour couchant
Quelque opale dans la pâleur sournoise brille
Et se fixe sur nous comme un œil sans pupille…