Pommes

Dans les pommiers entrecroisés,

Tout usés,

Dont les rameaux font des corbeilles,

Toutes les pommes sont pareilles.

Branchages noirs, herbage vert,

Ciel couvert,

Dans cet éternel paysage

Chacune est un petit visage.

Bientôt, au fond du panier rond

Elles iront,

Quand le soleil qui danse et joue

Aura peint comme il faut leur joue,

Quand elles auront deux couleurs

Comme les fleurs

Si doucement roses et blanches

Qu'elles furent aux mêmes branches.